sexta-feira, outubro 29, 2010

somewhere else


É na dor que nos reconhecemos inimigos...

de uns e de outros...

somos todos produtos

de sentimentos subterrâneos

que escondemos nos olhares calados,

na sede que não matamos

quando bebemos o sal dos mistérios internos

de sermos quem somos,

dilacerados ou ungidos...



As verdades são heroínas

inversas de nossa angústia

e lastimamos

o dia em que conhecemos as vozes

dos olhos que gritam para o mundo

a intensidade do que em nós é fragilidade

e outono.

domingo, março 14, 2010

dancing w/ myself...


a dor que me aprisiona em seus olhos veste-se “do nada”, quando meu sorriso desnuda minha alma./ pele que abraça sensações de sentir a verdade, /os pés caminham descalços pelo desconhecido do que sou./ frágeis são o céu e a terra/ quando minhas intensidades transbordam de quem não sou./ não há mapas ou sal.../ a direção é o incerto sentir./ planto sementes, colho ventos./ tenho a legitimidade das cores que sussurro/ e ainda navego sem bússola ou estrelas nos mares que buscam coragem e uma certa fé./ os santos humanos imploram a piedade do mundo./ na despedida do meu outro, sou água de nascente que nutre a caminhada errante do inesperado./ a volta é o recomeço faltante do insosso vivido na lei frágil do não ser./ minha sede insiste em palavras mudas, líquidas de amor e vida,/ alheias à mediocridade de quem dividiu o indivisível./ e ouço músicas que só o vermelho inato em mim traduz as vicissitudes do eu que desconheço e amo.



my garden...




O tempo brinca em intensidades. Os meses vão e vem, e ainda estamos de pé. Nessa caminhada de olhares diários, experimentamos noites e dias de cores básicas e nuances desconhecidas. Pintamos as palavras e os toques de experiências internas, peles eriçadas que a distância de dias transforma numa saudade raivosa. Maturidade! Gritam nossos cérebros. Mas meu corpo de mulher se desfaz em sorrisos e brincadeiras quando sente seus pêlos e seu gosto nessas noites de veraneio. Balzac faz presença nos dias de sentimentos divididos entre os ataques de uma alcatéia e outra. E meu alento são nossos reencontros nos olhares dos primeiros dias, entre as cores amendoadas e aquelas mais escuras, intensas e verdadeiras, que nos vestiram no inverno daquele julho.