please, be careful w/ me, I'm sensitive and I'd like to stay that way...

Cega...

As cores desbotavam nas veias;
perdidas
em meio às pessoas
desencontradas entre meus dedos.

Vidas e flores se cortam com delicadeza,
inóspitas de luz, intensas na dor.

Escamas de sua pele ainda vestem
os dias dessa estação.
Paredes transparentes,
para caber os sons do tempo,
o perfume das lágrimas,
a distância dos corpos,
a saudade das almas.

E por que erramos tanto?

O sorriso insiste num sentido.
O adeus se faz com olhos de reencontro.
E a esperança...
ainda é monogâmica como a traição.

o tamanho do vazio é o oco.

quatro paredes,
sem teto,
sem chão.
breu animalesco,
mudo
como a chuva,
como o ar,
como a sorte.
vida X morte.

um beijo,
o momento,
as línguas,
as asas.
o gosto,
o crime,
cúmplices.
os lábios,
a cena,
o público;
o tempo calado,
a lembrança.
vastidão
é a alma que não pára.

as mãos abraçam...
o corpo
não toca,
não sente;
não grita.

o escuro,
o medo,
o frio da ansiedade...
a rosa,
a planta,
o cacto,
o espinho.

música sem pauta,
palavras sem sentido,
véspera sem futuro,
meu quarto,
sem sabor,
sem laço,
seu ninho.

o tamanho do oco é o vazio.

Empty...

Pensar não cabe mais...
Sufoca os anseios,
atrofiando os sonhos.
A parede da realidade se ergue,
desmoronando as poucas saídas.
Nas noites sem lua,
o orvalho que banha as almas
são lágrimas secas
derramadas pelos céticos
carentes de fé e
certos de seu insosso destino.

Alejandra aún es la mejor compañía...

Texto da fantástica Alejandra Pizarnik, uma de minhas autoras prediletas... Perfecta!!! La reina de mis noches sin rocío...

Lembranças a todos,

Nininha.

"Árbol De Diana" (Buenos Aires, Sur,1962)

1
He dado el salto de mí al alba.He dejado mi cuerpo junto a la luzy he cantado la tristeza de lo que nace.
2
Éstas son las versiones que nos propone:un agujero, una pared que tiembla...
3
sólo la sed el silencio ningún encuentro
cuídate de mí amor mío cuídate de la silenciosa en el desierto de la viajera con el vaso vacío y de la sombra de su sombra
4
Ahora bien:Quién dejará de hundir su mano en busca del tributo para la pequeña olvidada. El frío pagará. Pagará el viento. La lluvia pagará. Pagará el trueno.
a Aurora y Julio Cortázar
5
por un minuto de vida breve única de ojos abiertos por un minuto de veren el cerebro flores pequeñas danzando como palabras en la boca de un mudo
6
ella se desnuda en el paraísode su memoria ella desconoce el feroz destino de sus visiones ella tiene miedo de no saber nombrar lo que no existe
7
Salta con la camisa en llamas de estrella a estrella, de sombra en sombra. Muere de muerte lejana la que ama al viento.
8
Memoria iluminada, galería donde vaga la sombra de lo que espero. No es verdad que vendrá. No es verdad que no vendrá.
9
Estos huesos brillando en la noche, estas palabras como piedras preciosas en la garganta viva de un pájaro petrificado, este verde muy amado,este lila caliente, este corazón sólo misterioso.
10
un viento débil lleno de rostros doblados que recorto en forma de objetos que amar
11
ahora en esta hora inocente yo y la que fui nos sentamos en el umbral de mi mirada
12
no más las dulces metamorfosis de una niña de seda sonámbula ahora en la cornisa de niebla
su despertar de mano respirando de flor que se abre al viento
13
explicar con palabras de este mundo que partió de mí un barco llevándome
14
El poema que no digo, el que no merezco. Miedo de ser dos camino del espejo:alguien en mí dormido me come y me bebe.
15
Extraño desacostumbrarme de la hora en que nací. Extraño no ejercer más oficio de recién llegada.
16
has construido tu casa has emplumado tus pájaros has golpeado al viento con tus propios huesos
has terminado sola lo que nadie comenzó
17
Días en que una palabra lejana se apodera de mí. Voy por esos días sonámbula y transparente. La hermosa autómata se canta, se encanta, se cuenta casos y cosas: nido de hilos rígidos donde me danzo y me lloro en mis numerosos funerales. (Ella es su espejo incendiado, su espera en hogueras frías, su elemento místico, su fornicación de nombres creciendo solos en la noche pálida.)
18
como un poema enterado del silencio de las cosas hablas para no verme
19
cuando vea los ojos que tengo en los míos tatuados
20
dice que no sabe del miedo de la muerte del amor dice que tiene miedo de la muerte del amor dice que el amor es muerte es miedo dice que la muerte es miedo es amor dice que no sabe
a Laure Bataillon21
he nacido tanto y doblemente sufrido en la memoria de aquí y de allá
22
en la noche
un espejo para la pequeña muerta
un espejo de cenizas
23
una mirada desde la alcantarilla puede ser una visión del mundo
la rebelión consiste en mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos
24
(dibujo de Wols)
estos hilos aprisionan a las sombras y las obligan a rendir cuentas del silencio estos hilos unen la mirada al sollozo
25
(exposición Goya)
un agujero en la noche súbitamente invadido por un ángel
26
(un dibujo de Klee)
cuando el palacio de la noche encienda su hermosura pulsaremos los espejos hasta que nuestros rostros canten como ídolos
27
un golpe del alba en las flores me abandona ebria de nada y de luz lila ebria de inmovilidad y de certeza
28
te alejas de los nombres que hilan el silencio de las cosas
29
Aquí vivimos con una mano en la garganta. Que nada es posible ya lo sabían los que inventaban lluvias y tejían palabras con el tormento de la ausencia. Por eso en sus plegarias había un sonido de manos enamoradas de la niebla.
a André Pieyre de Mandiargues
30
en el invierno fabuloso la endecha de las alas en la lluvia en la memoria del agua dedos de niebla
31
Es un cerrar los ojos y jurar no abrirlos. Entanto afuera se alimenten de relojes y de flores nacidas de la astucia. Pero con los ojos cerrados y un sufrimiento en verdad demasiado grande pulsamos los espejos hasta que las palabras olvidadas suenan mágicamente.
32
Zona de plagas donde la dormida come lentamente su corazón de media noche.
33
alguna vez alguna vez tal vez me iré sin quedarme me iré como quien se va
a Ester Singer
34
la pequeña viajera moría explicando su muerte
sabios animales nostálgicos visitaban su cuerpo caliente
35
Vida, mi vida, déjate caer, déjate doler, mi vida,déjate enlazar de fuego, de silencio ingenuo, de piedras verdes en la casa de la noche, déjate caer y doler, mi vida.
36
en la jaula del tiempo la dormida mira sus ojos solos
el viento le traela tenue respuesta de las hojas
a Alain Glass
37
más allá de cualquier zona prohibida hay un espejo para nuestra triste transparencia
38
Este canto arrepentido, vigía detrás de mis poemas:
este canto me desmiente, me amordaza."

Don't mess with me!

Por que corres para as sombras?
Ousas fugir de teu destino...
Não sei se sou eu,
como me acusas
ou se teus descaminhos.
Tu te escondes
da luz que dá alma
às cores das flores,
culpando-as do cheiro
de teus perfeitos odores.
Corres de medo das feridas,
novas ou antigas;
legado de lembranças e cicatrizes
que a história insiste em nos deixar.
Não teme o inevitável!
Sentir tanto
não é fatalidade.
Corrente perene,
leveza das brisas,
intensidade dos ventos
na exatidão contrária do tempo.
E o enigma que te recai é a profecia:
que um dia ao meu amor
tu te renderás.

Jardim de chuva

(no dia que choveram Paulas... rs... pra gente, amiga!)

Duas moças plantavam
um jardim de chuva,
colhiam suas almas
bebendo gotas de céu.

Lavavam os pés,
nas lembranças de criança,
quando comiam algodão doce e
passeavam de carrossel.

Nas chuvas de domingo
montavam origamis,
que tinham nome
de barquinhos de papel.

As moças,
agora meninas,
dançavam nas enxurradas
das tardes sem pressa.
Soltavam seus barcos
do cais da memória
nas águas sem fim.
Descoberta encantada
de ser gente grande,
brincar de boneca,
e acreditar em anjos e serafins.

Olhares alheios
por ali passavam
irresistíveis ao sorriso
das moças-criança
e do som
das gargalhadas
de ingênua alegria.

O jardim dava flores,
cores para escrever
páginas de pensamentos.
Jorrando seiva e amizade,
risadas... e brincadeiras,
era a infância de volta
flagrada num lapso
de capricho do tempo.

vôo com a asa quebrada

Momentos roubados
são aqueles que você
não soube tê-los comigo.

Misteriosa corrente que me leva.
São as águas e os ventos que corroem
esse mundo flutuante.
Se minha sensibilidade o sufoca
teus olhos de chuva,
quase sempre a guardam escondida.

Sou árvore perene.
Minhas folhas caem somente
quando o outono me alivia.
No inverno,
sou segredo gris,
que guarda comigo
a primavera da vida.

Não me arranque as flores,
pois nada mais quero
que elas lhe presentear.
Enfeitar sua vida,
com o gozo do melhor sorriso,
que como a felicidade
é dádiva temporária.

Merecedor ou não de minha doçura
sou eu quem lhe dará
o alimento para a fome do seu vazio
que é não saber ainda, me amar.

Resposta!

Eu não paro de fluir!
Foi assim que nasci,
como um manancial de palavras.
Não tive tempo de muito ouvir.
Fui abrindo meu caminho,
discutindo com o tempo
e perturbando o espaço
lá, acolá, aqui e ali.

Eu não paro de fluir!
As quedas que me vêm
são das águas que faço parte.
Profundas ou rasas,
de brumas densas ou neblinas delicadas.
Não escolho os vapores do dia.
São gotas, meandros meus
que invadem as terras dos outros,
fazendo novas trilhas e barrancos,
até plantando jardins...
campos de girassóis!
Contudo aqui me confesso:
nem sempre pedi ou peço tal permissão
e se me dão-na ou não,
posso me importar...
mas é que muito disso me esqueço.
Logo,
Sorrio...
Este é meu pedido de desculpas:
um sincero e singelo sorrir!
Pode ser que as nuvens peçam licença
ao sol e ao céu
para construírem o dia...

Ah! Eu não paro de fluir!
E nessa pretensão jocosa
Acredito, nada mais teço
senão uma delicada e garbosa presunção.
Se me ensurdecem,
Ouço as mais belas trovas.
Se me cegam,
Enxergo as cores e as luzes
que eles não vêem.
Mas nunca, nunca me calam!

Minha alma é imune à mudez dos homens.
Só me calo diante dos ventos,
das flores, da lua, da chuva,
do colo de minha mãe, do beijo de meu pai,
do sorriso dos meus irmãos,
e de Deus.
Da verdade dos reais amigos.

Fala! Fala! Fala!
Eu sempre grito...
Foi assim que expirei pela primeira vez,
num brado!
E até hoje grito;
Mas o que ecoa nem sempre reflete
o que em mim é meu íntimo.
Atravessa as correntes do som
breve, ríspido, suave,
e muito de mim se extravia.
Daí me culparem
Por eu ter tanta vida.
Definitivamente, as palavras podem ser
grandes espelhos,
mas nem sempre nos dão nossa melhor fotografia.
É preciso captar os detalhes,
ler as entrelinhas.
Conhecer minha inocência,
minha pureza, que
contra mim se rebela,
já que dá provas equivocadas
dessa minha alegria.

A verdade é que não desisto!
Não pararei de fluir...

A lua que eu quero lhe dar

Eu não vejo nada além da sensibilidade.
Só vejo a minha estrada,
essa delicadeza,
e o mundo que dela se perdeu.
Como é sempre estar nesse não-lugar?
Pedi ao mundo que parasse
para que dele eu pudesse descer...
Numa distração da vida
guardei nas minhas mãos seu sopro de hortelã...
a flor do meu olhar que sua presença rega.
Acho que faltou aquele delicado essencial...
pra guardarmos nossos corações
nos porta-jóias de conchinhas,
que peguei naquela praia,
aquela que sonhei
estar com você um dia.

Aos amigos baianeiros

A Bahia desceu até meu coração.
Dobrou as esquinas de Minas e nos
sentamos nos bares de seu Horizonte.
As músicas tornaram-se sorrisos e abraços cordiais.
Cantamos os amigos, os mendigos e os amores.
Amizade que florescia com as sementes
de muitos mundos e fundos e causos e Allá e orixás.
Muitas histórias se delatavam.
Entre uma identidade e outra
diferenças já eram completudes.
E perguntávamos: “Por onde andou meu coração?”
A lua cheia vagabunda respondia,
era ela a luz e a cachaça da lembrança:
a mistura certa da viola caipira,
Beto Guedes e os tambores do recôncavo.
Anarquistas e filhos de Marx e Engels
passeavam nos corredores do Mercado
trocando sorrisos e capital,
seja com a carteira ou com palavras.
Entre Ouro Preto e Mariana,
Salvador e as Gerais
eram eles: Arapiraca, Paulete, Geraldo, Carla e Nassau!

u seemed so real to me

Olhos que fingem me esquecer
são os olhos desejosos de me verem passar
pelas ruas, entre as gotas da chuva
ao sabor dos sorrisos e dos deuses.
Com lembranças já maduras
de tanto delas beber.

Olhos que não souberam me amar.
Que se perderam num desvio
Num descaminho qualquer.
Que se confundiram com o não pensar
e se esqueceram de como era bom sermos e nos estar.

Lapso shakesperiano...
Algo como Hamlet e seu MEDO do desconhecido.
Olhos de anjo caído no novo mundo
humano, imperfeito e partido.
Essa coisa sem sentido,
contudo intensa e que continua,
sempre, sempre desmedida.

take my hands...

Era uma dança emocional.
O vento arranhava a pele alva
das almas que se encontravam.
Tanto gritavam, tanto sorriam, tanto choravam.

Não faziam perguntas,
porque não havia respostas ali.
Sabiam que tudo
o que tinham era o agora.

Tudo era pleno, cheio de si.
Um mergulho fundo nas águas do porvir.

Os olhos se encontravam em beijos primaveris.
Pétalas jovens caíam sobre os sentimentos
O medo ficara para trás
quando deram aquele primeiro e único salto.

E pularam juntos...
E caíram juntos...
E não se machucaram mais.

loucura de cada dia

Quero rasgar as cartas e os poemas que não lhe escrevi.
Cegar os olhares que não nos despiram ou nos espelharam.
Apagar as velas... os sonhos... os anseios...
Arrancar as pétalas e o cheiro das flores que não nos demos.
Gritar em meio ao silêncio que não nos permitimos.
Secar as lágrimas que não derramei pelo seu amor.
Apagar essa saudade que rasga meu peito e que é culpa sua!
Tirar a mudez do meu mundo que você causou.
Porque até as estrelas já sabem que meu bem-querer é seu,
e eu, como sem poder me decidir, só pude permitir o acontecer.

a noite do vinho branco

O olhar de satisfação rasa deformava o sentimento que florescia. As flores que brotavam em minhas mãos eram de jardins alheios. Nossos instantes tornavam-se incompletos. Faltava a raiz das coisas. A firmeza da verdade que não tínhamos. Serão curáveis as fases que temos na vida? Porque algumas pessoas vivem e outras trabalham, com persistência. Procurava o desabrochar que via no colo suado e o desejo que aquele vinho branco insistia em exaltar. Talvez um gim fosse melhor companhia. Não acreditava que se alimentasse a vida no anonimato! Talvez fosse heresia prazerosa julgar com os olhos que não alcançavam a mediocridade suposta dos outros. Talvez fosse culpa dos tangos dançados nos filmes com tamanha insensatez e sincronismo. É talvez...

“Quando nada mais precisava de sua força, inquietava-se.”
(frase de clarice lispector em sua obra Laços de Família)

Foi quando
olhei para o céu,
ouvi o jazz,
rasgando minha pele
com o som
de um trompete abafado.
Culpada!
Mesmo sem o intento,
me senti
a culpa.
Ouvindo canções
francesas do século passado,
de amantes antigos.
Bebi as lágrimas
dos pássaros
que não libertei
na infância.
Foi o desejo
Inesperado
que me vestiu de tímida
naquela noite
em que me senti
nas inescrupulosas
carícias libidinosas,
que me despiam
num ardor
sincero.
Um desígnio
voluptuoso
de me apaixonar.
Perdido em meio
aos meus poemas e livros,
aos meus sonhos...
presente
no caprichoso destino.
Um ódio vingativo
dessa intensidade
extasiante.
Insegura na ansiedade
de amar,
possível
desejo
materializado
no homem que terá
chegado para ficar?

Quando elevas teu sorriso
à extensão de tua boca,
perco-me dos rumos,
devaneio,
e rasgo meus poemas.

Quando elevas teu sorriso
à extensão de tua boca,
a luz nutre-se de ti,
e me embriago nas lágrimas
de minhas esperanças ridículas.

Quando elevas teu sorriso
à extensão de tua boca,
vivo e morro.
Vivo a realidade e
faleço no que é onírico...

Rua Paulo Frontin

(para Marie- friends 4ever!)

Na dobradura dos primeiros
barcos de papel,
brincávamos de fazer sonhos...
éramos médicas, advogadas,
mas antes fomos professoras e bailarinas.
crianças ainda...
no lúdico mundo
daquela inocência.

Depois os lápis...
todos de cor...
muitas cores para riscar
e rabiscar os caminhos,
desenhando os nossos,
nunca sabidos.

Os barcos,
deixamos nas enxurradas
das chuvas de domingo,
e se foram...
dentre as pedras
de nossa rua.
E eles se foram,
muitos...

Os lápis de cor,
viraram aquarela,
pintando nossos sorrisos,
os abraços
e os carinhos.

Os caminhos?
Começaram com os lápis,
os barcos,
mas não sabemos
ainda
onde se findam.

Declaração

(para minha grande amiga Paula Bicalho)

Declaro minha transitoriedade a quem interessar./ Pois é fato que as pessoas decoram as vidas das outras temporariamente./ Não há plenitude no mundo, mesmo que justificando nossos atos./ Porque as pessoas fazem o que fazem para sempre serem amadas um pouco mais./ Somos todos possuidores do momento, porque nós o criamos./ E o que nos ofende é sermos vistos no olhar alheio, pelas frestas dos outros.

de repente... aquele doce-amargo gosto de ter você / vento leve, paladar ríspido/ paixão partida, rachada, perdida... / coração enxovalhado de você / mancha, cicatriz de desabafo / lavado e encardido / só se acaba quando o tempo se despir de você!

Coisa mais sexy que há é uma mulher tocando violoncelo.
Aquele abraçar forte entre as pernas
e o suave encantar das mãos no tocar da melodia.
O inverso de si mesma.
Como se fosse o espelho da outra.
Brisa leve que corta a espinha
ao deslizar a lágrima pálida de verdade crua
no eriçar das minhas sensações.
Trilha sonora perfeita é aquela que tem o silêncio.
Como se a morte doce fosse balas nas asas de uma borboleta.
A gente vai sofrendo o vento e soprando sei lá de quê.

rasa é minh’alma,
que tropeça nos esqueletos viperinos de seu “me esquecer”.
sou superfície,
porque seu vazio em mim é vastidão sem bem-querer.
sofrer de amor? Que imprudência! Isso já não me atinge.

para Josie...

Jogar-se na vida como se respirar fosse o ar mais lancinante... Ajoelhar-se perante a surpresa do inesperado... Juntar o que sobrou do dia, lembranças e sorrisos guardados no bolso e nas fotografias. Em Júpiter buscar suas luas e cores para enfeitar sua alma. Jujubas de muitos e todos os sabores para alimentar seus sonhos. Ser Jornalista, para descobrir o mundo com a visão e a palavra, fazendo marketing com o olhar que se foi, mas que não se esquece. Jejuar de tristeza, porque as lágrimas não regam os frutos das boas memórias. Jorrar de júbilo pela experiência de conviver com a pessoa que se vai e fica... Porque no fim as pessoas queridas são as eternas... Publicidade dos anjos...

Lacyr Schettino

O ESPELHO DA MORTA
de lacyr schettino



É o espelho quebrado do quarto da morta!
É o espelho partido, sem face nem música!
No quarto da morta desdobra-se em ecos
o eco enrolado das teias de aranha,
de escuras aranhas tecendo, tecendo...

No espelho quebrado, num canto mais luz.
Dançam as geladas "echarpes" de vela e de espuma,
com que a morta, em meneios, dançava, dançava...
Lá fora orvalho badala nas úmidas plantas
e o luar tão neve - mais frio e mais branco que os dedos da morta -
repassa um harpejo que rola em desmaio no espelho sem dona!

É o espelho partido! Refletiu mil faces!
Mil vidas da morta desfilaram nele.
Enrolado em sombra, esgarça a lembrança
da que foi-s'embora com pecado e tudo;
da que foi mulher e hoje é anjo sem rosto
da que teve beijos e hoje tem silêncio;
da que teve sedas e hoje tem aranhas,
peludas aranhas rasgando a penumbra,
no terar do tempo tecendo, tecendo
um fio encorpado de poeira da noite.

inspiração

Hoje o nascer do sol veio enevoado
Era a bruma das lembranças que não nos demos.
Lembranças do amor que não queria se findar.
Ícaro de pretensões não fostes, mas funestas foram as conseqüências
Ofuscante orgulho que cegou o perdão possível.
Acusamo-nos faca e corte.
Perdemo-nos ardor e sede.
Desencontramo-nos boca e pele.
Busco seu inconsciente de me amar,
Para numa outrora da vida nos reENCONTRARmos...

passarinho quero-quero

Conjugando o me, mim, comigo
fiz um resto de oração.
Juntei teu te, ti, contigo
Pra que tu conhecesses
o que em mim é vão.
Tu és minha exatidão.
Onde vai dar um grande amor
senão nos mimos e caprichos
das lembranças que viram canção?
Meu coração veio cantando baixinho
querendo fazer ninho
nesse jardim de paixão.
Esse meu eu passarinho
quer tocar o teu sozinho
e com as plumas do carinho
quer pedir a tua mão.

Primeiro a queda...
Não vestia luto como o bêbado da música.
Estava trôpega, apoplética.
Não ruía, guardava o grito;
Não tremia, mendigava.
Sussurava com os vapores da boca que restavam
os sonhos delicados de uma suavidade que já não tinha.
Não estava perdida...
Era desencontrada!
Uma encruzilhada de amores;
próprios e alheios;
melífluos e cortantes.
Sonho encerrado.

Cheerleader(s)

Superfície de um lago social.
Nadavamos todos em plásticos azuis,
os cegos e os óculos,
as belezas e as solidões cativas.
Paradigma do normal,
certos; família e amigos.
Enigma insosso.
Máscaras finas e vazias
caídas nos quartos
nos carros e nas conversas de outros dias,
não tidas e sorridas.
Mas ainda bem-vindas...

torna-te o que és...

escárnio, escárnio! a lua era cheia. batizada por Frida, tu dizias. e mais: canta teu tango, bebe teu vinho. chama toda dor de carinho! que seas mia! cala a boca e canta tua vida!!! escolhe logo porque as chances mudam e a gordura te torna crime. inafiançável! tu defines. hediondo são teus cabelos sorrindo nesse rosto maldito. tu te vestes de veludo e te recolhes entre o fosco e o brilho. pedantismo vazio. chora seco e vive lembranças esquecidas. cava razão, indícios... pedes um café de ritual boêmio e amigo. correntes e chicotes para libertação do proibido. nega-te ofegante... tu lias um romance clássico e lindo, olhava-a recatada, nunca tímida. ela fazia da pele uma burca. tu a despia e ela não tinha a nudez gritante, era suave, pétala... violência inútil e tardia. inútil. tardia... e o título para a lua era “a insustentável leveza, beleza... do ser”. tu fitas as mãos dela... a segura em teus olhos e diz: uma matrioska, matriosca, matrioshka, Matriochka, matrioschka ou Matryoshka , матрёшка ou матрешка. Caibas em ti... "Werde der du bist."

Monólogo das Mãos

(Ghiaroni)

Para que servem as mãos?
As mãos servem para pedir, prometer, chamar, conceder, ameaçar, suplicar, exigir, acariciar, recusar, interrogar, admirar, confessar, calcular, comandar, injuriar, incitar, teimar, encorajar, acusar, condenar, absolver, perdoar, desprezar, desafiar, aplaudir, reger, benzer, humilhar, reconciliar, exaltar, construir, trabalhar, escrever......
As mãos de Maria Antonieta, ao receber o beijo de Mirabeau, salvou o trono da França e apagou a auréola do famoso revolucionário;
Múcio Cévola queimou a mão que, por engano não matou Porcena;
foi com as mãos que Jesus amparou Madalena;
com as mãos David agitou a funda que matou Golias;
as mãos dos Césares romanos decidiam a sorte dos gladiadores vencidos na arena;
Pilatos lavou as mãos para limpar a consciência;
os anti-semitas marcavam a porta dos judeus com as mãos vermelhas como signo de morte!
Foi com as mãos que Judas pôs ao pescoço o laço que os outros Judas não encontram.
A mão serve para o herói empunhar a espada e o carrasco, a corda;
o operário construir e o burguês destruir;
o bom amparar e o justo punir;
o amante acariciar e o ladrão roubar;
o honesto trabalhar e o viciado jogar.
Com as mãos atira-se um beijo ou uma pedra, uma flor ou uma granada, uma esmola ou uma bomba!
Com as mãos o agricultor semeia e o anarquista incendeia! As mãos fazem os salva-vidas e os canhões;
os remédios e os venenos; os bálsamos e os instrumentos de tortura, a arma que fere e o bisturi que salva.
Com as mãos tapamos os olhos para não ver, e com elas protegemos a vista para ver melhor. Os olhos dos cegos são as mãos.
As mãos na agulheta do submarino levam o homem para o fundo como os peixes; no volante da aeronave atiram-nos para as alturas como os pássaros.
O autor do "Homo Rebus" lembra que a mão foi o primeiro prato para o alimento e o primeiro copo para a bebida;
a primeira almofada para repousar a cabeça, a primeira arma e a primeira linguagem. Esfregando dois ramos, conseguiram-se as chamas.
A mão aberta,acariciando, mostra a bondade;
fechada e levantada mostra a força e o poder;
empunha a espada a pena e a cruz!
Modela os mármores e os bronzes; da cor às telas e concretiza os sonhos do pensamento e da fantasia nas formas eternas da beleza.
Humilde e poderosa no trabalho, cria a riqueza;
doce e piedosa nos afetos medica as chagas, conforta os aflitos e protege os fracos.
O aperto de duas mãos pode ser a mais sincera confissão de amor, o melhor pacto de amizade ou um juramento de felicidade.
O noivo para casar-se pede a mão de sua amada;
Jesus abençoava com a s mãos;
as mães protegem os filhos cobrindo-lhes com as mãos as cabeças inocentes.
Nas despedidas, a gente parte, mas a mão fica, ainda por muito tempo agitando o lenço no ar. Com as mãos limpamos as nossas lágrimas e as lágrimas alheias. E nos dois extremos da vida, quando abrimos os olhos para o mundo e quando os fechamos para sempre ainda as mãos prevalecem.
Quando nascemos, para nos levar a carícia do primeiro beijo, são as mãos maternas que nos seguram o corpo pequenino.
E no fim da vida, quando os olhos fecham e o coração pára, o corpo gela e os sentidos desaparecem, são as mãos, ainda brancas de cera que continuam na morte as funções da vida.
E as mãos dos amigos nos conduzem...E as mãos dos coveiros nos enterram!

Meu amor está preso
Como passarinho em arapuca.
Dói meus suspiros-quem-me-dera...
Porque adormeci cantando teu nome
debaixo das estrelas que ninavam
lembranças azuis...
Meus olhos sentem falta do teu gosto.
Sabor de girassol na minha boca
Com o "abraçar das asas de todos os pássaros"
que fazem de ti meu travesseiro de sonhar
e toda minha vontade de sorrir.

Quando pensava criança,
Libélulas eram fadas...
Maçãs, aqueles doces de amor...
Mas as histórias diziam que amor também matava.

Tinha medo de maçãs...
Especialmente as do amor.

Choro, se engolia...
Parecia remédio,
Era ruim que só vendo.
Cocada também era cascudo,
e não como a goiabada não,
doía...

Sopa era igual livro...
Tinha letrinhas e bichinhos
E todos tinham cores.
Vegetariano era parente de marciano,
Todos verdes e de outro planeta.

Frango era cocó,
Nada parecido com o parente do côco
Achava sempre que o acento tava no lugar errado.
Olho bonito era de jabuticaba,
de mel, ou da cor do céu.


E quando a mamãe mandava eu ir pra cama,
Não era castigo, não...
eu mimia e sonhava
brinquedos e passeios.

Ainda vejo fadas...

o grande samba disperso

João Policarpo fala, longos ais. Se canta: mau pranto. Perfunctório. Agarrado de angústias. Cuida de: mentiras, saudades, traição, lembrança.



- A situação parou, meu coração se afundou. Ora, a vida. Entestei com grande espanto, artifícios de ilusão. Não desminto desta fé - o que eu em mim era verdade. Amar, mais era, era proibido. Maria das Mercês... Mas ela era mulher, mulher, simpatia mal mostrada. Ela estava junto a mim, não em minha companhia; em suas faces era de noite, em seus olhos era de dia... Promessa feita – amor desfeito. Se abraçou com minhas pernas ao pé-da-cruz. Só as lagriminhas, quase – dessas águas crocodilas. Só a que seu tanto não sofreu, é que ama com falsidades. O que foi, já manhã clara. De um juramento que dei: que o meu perdão eu não dava. Maria’s Mercês da maldade. Não perdi nenhum valor, amor sofrido dobrado. Cumpro minha obrigação de dor, meu senhor. Estou alegre de trono, só choro estas poucas lágrimas. Amanhã vou esquecer, depois então vou saber: saudade é chateação, pensamento com cansaço. Saí de lá com o coração muito bandido. Saí, senhor. Ninguém dê notícias minhas. Eu não posso chegar à razão, de umas tantas criaturas Maria passou pela tarde. Só – o que sei – é cidade e amor; para que fazer caso? Urubu que praguejou, há-de a ver que não me mate. Desculpe franquezas minhas, mas eu estou na liberdade. Guardei paixão? Agora eu estou em outrora, veja, vou compor aquela tristeza. O tremido do meu ser, que é o viver desnorteado. Agora, se vou lá ver. Sozinho é que sei sofrer. Mas, antes, penar constante, que se usar o mal-comprado. Crescer, mercês de saudade. Aqui estou João Policarpo, um servo do senhor, meu senhor. O senhor quem será, sua graça?
- Amorearte de Almeida (doutor, não-compositor). – Vejo as muralhas da cidade. Reflito-as: vastas, várias, as ondas individuas, miríades demais. Tenho nos meus ouvidos este sinapismo de sons. O povo popular, a rua estrábica, a pânica floresta, um frondoso gemer, um tudo chão, denso como um bambual, as enfeitiçagens, a preparação do prazer, o paraforamento; luzes, numa remotidão de estrelas; e sempre a noite, antiqüíssima – nigrícia. Desesperem-se-me os fatos. O círculo do amor, tão repetido: esta é a água de fontes amargas. O silêncio é moralmente incompleto. Enquanto o tempo não parar de cair, não teremos equilíbiro. Vou ao vento, para meu assento. Vou? Eu ouço. Ou não ou? Mas sou teu irmão. Muito prazer.
Policárpio (sério). – Agradecido.
João Do Colégio (vem, recitando sozinho). – Desde que choveu,
Minha Mãe, doeu muito esta cidade...
Amorearte. – E você quem é, trôpego efebo?
Do Colégio. – Sou só o irmão da Mercês, ela me mandou com um
recado. Saber se já pode voltar...
Policarpo. – Nunca nunca!
Amorearte. – Num canunca está você – canunca infausto.
Policarpo. – Sou homem. Sei o que não quero...
Amorearte. – Sabe-se a quantas? Sabe quem você-mesmo é, você se entende, o que quer? Você quererá é: medula, banzo, descordo para desenfastiar, zambumba, gemidão de urso, palavras de doce escárnio, horas de inteira terra; meia-noite em relógio, dispersão de outras mágoas, ver a vida em grandes grãos, morder o dia, encher a noite; ser o alegre alguém, na operação de mudar de amor, fauno feito; chorar barrigudamente, um grito próprio para a alma ouvir, entremeio aos romances; dar suas proclamações de dor, de dor de amor de mentira; chorar, de qualquer maneira: eis o problema; tal bruaá... Você diz: o triste de mim... Você, navegador de limo e lodo, por derrota repetida. Você se esbalhou e esbandalhou-se, nos quantos caminhos da cidade, então seu espírito parou as máquinas. Você está é sufocado de amor, cuja uma paixão ingovernada. Ou você beija, ou mata.
Policarpo. – Eu penso que...
Amorearte. – Cale-se. O pensamento é um fútil pássaro. Toda razão é medíocre. Viver é respirar; pensar já é morrer. Só Deus é dono de todas as simultaneidades. Só há um diálogo verdadeiro: o do silêncio e da voz. Se quer dizer alguma coisa, diga, por exemplo:... em minha alma se abriu, esta hora, um golfo de Guiné...
Policarpo. – Mas, a ingratidão...
Amorearte. – Isto é o contramotivo. O mugido do vento é uma mugido de cobra. Coragem, mais!
O Morenão (não entra, cantando). – se eu fiz chorar, foi legal...
Amorearte. – E você, quem é, vil hermeneuta? Que é isso?
O Morenão. – O breque. Sou um que foi o homem da Maria das Mercês. Sou mais não. Tudo se acabou tanto, que nem houve. Só foi um engano.
Amorearte (a Policarpo). – Está vendo? Perceba-se, Porlicarpo!
Policarpo. – seja o que for, meu senhor. Ela...
Amorearte. – Sempre tem ela. Bela, flor para impurezas, a rara
Natureza – para você. Mais rara que ela, só a malva amarela, eu sei, eu sei... Seus beiços bugres... Pavã, pavoa. Você queria era ser pedrinha no sapato dela. Mas você gosta dela?
Policarpo. – Não amuo de outra tristeza...
Joaquim Imaculado (passa, cantando). – Mas, afinal, que tenho eu, com peru que outrem comeu?...
Amorearte. – E quem é você, tão recém-chegado? Você vem lá: vejo a tristeza... Agacha-te, escriba!
Joaquim Imaculado. – Serviços, meu senhor. Sou um que ia ser, daqui a muitos anos, o homem da Maria das Mercês. Vou ser mais não. Ia ser só um engano.
Amorearte (a Policarpo). – Está vendo? Concerte-se, Policarpo!
Policarpo. – O bom , para mim, se acabou. Tudo é passado... Me indiguina.
Amorearte. – Mulheres passadas é que movem amores. Tira o sentido disso, Policarpo. Refresca teu coração. Sofre, sofre, depressa, que é para as alegrias novas poderem vir...
Maria das Mercês (chega, chorosa e esplendente). – Triste foi aquele dia, de saudades replantado... Não fui eu que estive em teus braços? No mundo quem te viu, ainda não existiu o outro homem... Sinto no peito, por fora, é o suor? E por dentro, meu amor? De te perder devagar, não sou de me conformar. Debaixo dessa promessa, ai, ai, ai, sem um tiquinho de gratidão, sem uma compreensão, sinto esta separação, que ela só me perambula... Eu quero querer tudo com você, um carinho, um amor, e você está só é aprendendo a amar... Meu amor de enlouquecer, esperar é esta minha agonia... terá sido um amor que eu perdi?
Policarpo. – Ingrata! Perdemos...
Amorearte. – Alto lá! Basta. Um momento. Seja não, não, sim, sim; mas, vejam bem, se perderam, mesmo. Amor perdido é amor que não foi achado: não-amor. Não o amor-mor, o mor amor. Mas falso amor, algum engano. O falso-amor é um biombo, o mor-amor é um ribombo.
Então, se não é, resolvam: e... pirai-vos! – oh grandes entes imorais... Perdido por um, perdido por mil... – como dizem as cachoeiras...
Policarpo. – Ela...
Mercês. – Ele...
Amorearte. – um momento! Coma a natureza humana decaída, eu me entendo. Vocês dois estão quais quiabos no oásis. Se querem dizer alguma coisa, digam, por exemplo: ... Laço foi o que me trouxe. Minha carne viu por meus olhos. Mundo isolado de mim. Bom-grado vou. Amanhã e estrelas. Sinto-me. Quando sinto, minto? Meu teu meu-amor...
Mercês. - ... ai, ai, ai.
Policarpo. - ... ê ê ê, ô ô ô.
Amorearte. – Unissoou. Amor renhido, amor crescido. Cousa grande! Vocês dois são o que-não-sei: o tudo, ª.. persistência da lua, apesar das cidades. Umbigo – centro, centro, centro. Umbigo – medida ideal. Havei forte amor! O amor não precisa de memória, não arredonda, não floreia: faz forte estilo.

(Guimarães Rosa)

Pizarnik

...

ella se desnuda en el paraíso
de su memoria
ella desconoce el feroz destino
de sus visiones
ella tiene miedo de no saber nombrar
lo que no existe

...

Quando nos amamos...
tempo que se vestiu de falso nirvana,
cujo sem pudor
cavou abismo para a alma
que hoje vaga numa solidão cativa.

Infinita é a espera por ti,
pois que só sei respirar a saudade tua.
Sou cais de libido,
porto de luxúria
à tua espera.

Se lhe couber o regresso...
rogarei para que
as boas lembranças
sejam teu guia.

O beijo de um dia 13,
inefável desejo,
que ele lhe instigue a fome de mim,
e teu sorriso
ao ler minha poesia,
um arauto de encanto
que matará tua sede
em meu colo alvo,
insaciável de ti.

lua de quartzo rosa e estrelas de pedra da lua, todas pingentes para o céu de sua lembrança. brilham para você. canções de espera... de anseio... as de sempre... vejo você nas esquinas, senão nos vidros dos ônibus quando meu olhar se põe perdido. imaginar seu lugar além do que há aqui dentro de mim é respirar diário. quisera contar as pintas do meu corpo, poder guarda-las numa caixa de marfim e presenteá-la para que pudesse recompô-las nesse mapa de mim. aí lhe contaria porque os girassóis transbordam tanta vida e porque as borboletas pousam nos mais perfeitos jardins. e lhe confessaria... só sei amar se for por inteiro.


O Dano - Pablo Neruda

Fiz-te mal,
minha alma,
dilacerei a tua alma.

Entende-me.
Todos sabem quem sou,
mas esse Sou
é além disso um homem
para ti.

Em ti vacilo, caio
e levanto-me a arder.
Tu tens, entre todos
os seres, o direito
a ver-me débil.
E a tua mão
de pão e de guitarra
deve tocar meu peito
quando parto para o combate.

Por isso busco em ti a pedra firme.
Ásperas mãos em teu sangue cravo
em busca da firmeza
e da fundura de que necessito,
e se apenas encontro
teu riso de metal, se nada acho
em que sustentar meus duros passos,
adorada, aceita
minha tristeza e minha cólera,
as minhas mãos inimigas
destruindo-te um pouco
para que te ergas da argila,
feita de novo para os meus combates.

Sentada na esquina de um jardim na estação calmosa,
Ouço cigarras fretenindo Gardel e Piazzolla...
Escuto vozes de mil mulheres, cantando
Libidinosamente todo tom que tem teu nome.
Peço licença para sentir saudades de ti.
É que ando beijando teu corpo em meus sonhos.
Perco-me no querer te amar quando em minhas insônias.
Tal canto te leva... vai-te num afastar leve e taciturno.
Já não pranteias por mim.
Mesmo que morras, ainda beijarei tuas faces...
Que teu sangue é fio de fel que bebo e não amarga
Veneno para a alma
Que só faz te amar.

Quando sorria luas, conversava com as estrelas. Chovia e as gotas que caiam escorregavam no som das gargalhadas e dos pés que sumiam na lama e na grama. Mamãe me navegava no colo e me vestia de marinheiro sempre no meu primeiro ano de vida. Caju e morango eram nomes de doce. Vovô e vovó nomes grandes. Não tinha medo de escola ou de igreja. Jesus era menino e Deus, papai do céu. Choro a criança de meus lindos dias infantes. Não estou borococho, não. É que ninguém me rebuçou nesta noite e dormi com frio.

Corazon Arrabalero

Desejo escrever um poema...
Linhas tortas, mas palavras inteiras.
Começo e recomeço;
Um muito, tudo fim...

Posso ser quebrada, pois que me junto.
Um dia ser sonhada, pois que me cumpro!

Toda essa solidão veste-me de lua,
Banha-me com o orvalho do outono.
Mato minha sede no vinho, tinto e encorpado
Que dividi no inverno com um “malguém”.

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A equação dessa “sozinhez” não me é desleal;
Todos os inversos são proporcionais ao deserto que me criei,
Aos desejos desse coração faminto.

Um suspiro... Não sei ser tão só, minha;
Nessa noite caída, Alejandra Pizarnik é melhor companhia.

Lembranças, as tenho
sempre no meu olhar longínquo e disperso.

Querer,
faz-se na minha saudade enamorada de um sonho...
perdido no tormento
que rompe o muro de poesia e se desnuda nas lágrimas desse coração arrabalero.

são dois poetas tortos.
suspiro e vela
pés e boca

estão dois poetas torpes.
"fina fera, magro bicho"
suaves e brutos de fome e sede de amar,
de pensamentos guardados no submundo desejo;
insanidade de pele.

vejo dois poetas loucos.
que se perdem e sorriem;
fazem o colorido universo do dia ser
gargalhada irônica e pífia
do RIDÍCULO que é essa besta vida.

penso que eles não existem!

sorriso pintado

queria guardar meu segredo que te quero. é você quem nada esse meu oceano de confidencialidades. quando vejo seu rastro, pelo perfume que deixa em toda brisa de lembrança... inebriante sou eu nesse perder ganhar de sensasões e desejos. seu olhar é dentro-e-fora, acende o breu do vazio que cultivo, devora o vácuo e ateia as centelhas do que fora deixado para trás... não tenho mais paradeiro do amor que não vai passar. paradeiro para todo o meu desejo de junto a você me querdar.

E de tudo ficou...

um sorriso pintado, neblina espessa, eu embriagada e você por inteiro na minha cabeça.

hello stranger!

Beijos insípidos. Flores escuras e silentes, taciturnas e siberianas. Não há espaço para querer. Paixão é espécie extinta para o coração torto. Não é torpeza. Amor é passeio onírico há muito... Toques não eriçam a pele. Aromas agridem o humor. Formas cegam o tato e o desejo, frustrado. Lascívia perdida. O belo não excita, o desejável não atrai. Enleios... enleios... Cabe no eterno tropeço que faz nos cantos dos pássaros. No cessar bater asas de um beija-flor. Dissipar de olhares para a lua. Já não sente a luz do luar. O passado é o imperfeito mais que perfeito segredo da dor amada que tenho. Quebrei a minha asa. Adoeci de mudez crônica.

Meus amores transitaram em julgado no foro dos apaixonados. Todas as sentenças foram condenatórias, nenhuma absolvição

“hello, stranger!?!”

I wish to be disarming…. to him, sometime…





"Come up to meet ya, tell you I'm sorry
You don't know how lovely you are
I had to find you, tell you I need ya
And tell you I set you apart
Tell me your secrets, and nurse me your questions
Oh let's go back to the start
Running in circles, coming in tails
Heads on a science apart
Nobody said it was easy
It's such a shame for us to part
Nobody said it was easy
No one ever said it would be this hard
Oh take me back to the start
I was just guessing at numbers and figures
Pulling the puzzles apart.
Questions of science, science and progress
Don't speak as loud as my heart.
Tell me you love me, and come back and haunt me,
Oh, when I rush to the start
Running in circles, chasing tailscoming back as we are.
Nobody said it was easy
It's such a shame for us to part
Nobody said it was easy.
No one ever said it would be so hard
I'm going back to the start."

Coldplay

O Judeu e a Jornalista

Mundo... mundos... tantos e desencontrados.

Amor é coisa obtusa.

Opostos!
Correnteza e margem.
Sedentos,
numa louca libido.
Composição lasciva. Paixão lúbrica.
O que separa esse céu e esse mar,
senão um vento inconstante,
que não rompe o refletir de seus olhos
embriagados de um entender quase que tardio,
inelutável de querer um ao outro.

Como Deus e Lúcifer... se equilibram, contudo... ... ...

Chuva e costa... feitos de pequenas partes
num agregar que forma um só coletivo,

substância, essência, motivo...

Eles dependuraram seu entendimento,
a possível trégua,
num quaradouro e
se esqueceram.

Usam como roupa e acessórios a vaidade e o ar pedante.

Dançam valsas regadas a vinho...
Dormem noites banhadas a ferormônios...
São sexo! Briga!
Um por todos e um... casal!
Incompreendidos e consolados pela perdição dos mesmos.

O judeu e a jornalista...
Amor hermético, perfumado, depravado.

Lua crescente com gosto de plenilúnio.

Hoje fui rima pobre...

Esse cardíaco!Não me dá sossego.
Vive escalando o vento e pulando as ondas do som... nada escuta de mim.
Faz seu rumo em MEU olhar; que de tão perdido se deixa levar.
Tudo que queria era por vez uma que fosse, o dominar.
Mas essa força de vida não cabe no meu cabresto, não tem freio para eu puxar.
É assim, essa coisa que não se explica, que colho sem plantar.
Vem das rosas-dos-ventos das gentes que me encantam sem eu premeditar.
É um tocar sutil,
vem sorrateiro e que num de repente catalisa as sensações.
Os calafrios, o suor, a pulsação, um ritmo humano, MEU...
É poço que incita meus augúrios,
cada pensamento é moeda jogada na água rubra,
límpida e suja que adentra
esse lar de Nhinhinhas, Medéias, Morganas,
Fátimas, Léias, e Paulas...
meninas e mulheres...
deusas...
seres,

EU!

Tenho um amigo que se chama Louraidan...

Termino o ano com amor, muitão, o meu, e de Riobaldo e Diadorim. Toleima. Amor igual de Maria Deodorina da Fé Bettancourt Marins: tem. “Um sentir é o do sentente, mas o outro é do sentidor”.

Nem sei explicar essas coisas.“Muita coisa importante falta nome”. Grande Sertão: Veredas. João Rosa, eu não sei por que nome chamar, eu exclamo me doendo: _ “Meu amor!”. Amor de jagunço, ribanceiro, ribeirinho, largo rio. Homem chora, sim, Riobaldo. “Viver é muito perigoso; e não é não”.

“O sertão é o sozinho”, está dentro de mim, você, meu manoelzinho-da-croa. “O manuelzinho não é mesmo de todos o passarinho mais lindo de mais amor?”. E é assim, e de repente. E de repente eu estou gostando, "num descomum (...) com meu coração nos pés, por pisável; o tempo todo eu tinha gostado. Amor(...)”.

Aqui a estória não acaba. Nonada.

(Nadiaruol)